Через страны и годы в нашем мире большом я согрет бескорыстным материнским теплом. Под водой и в полёте эта мысль не нова -- я всего лишь ребёнок, пока мама жива.
И не ново, что вечно перед ней я в долгу. Извини, дорогая, что живу, как могу. Всё больнее с годами стало мне замечать, как стесняюсь при встрече тебя к сердцу прижать.
Только ты не осудишь и не станешь винить, что порой забываю я тебе позвонить. Ну, а если случится ночь, лишённая сна, то, дождавшись рассвета, ты позвонишь сама.
И привычно отвечу на твои: "как" и "что"… Мама, всё в этой жизни у меня хорошо. А всё то, о чём сердце постоянно болит, твой мальчишка упрямый от тебя утаит. Не расскажет о грузе, что несёт в багаже, и о чём сокровенном не мечтает уже. И вовек не узнаешь, что однажды лишь ты удержала безумца у последней черты.
Быстро годы уходят, как вода сквозь песок, но повсюду со мною: "Будь хорошим, сынок!" Эхом дальнего детства наполняются дни, когда слышу я снова: "Ты устал, отдохни"…
До костей я продрогну, и в гранёный стакан ты нальёшь мне с любовью медицинских сто грамм. Пусть подольше мне в жизни греют душу слова: я всего лишь ребёнок, пока Мама жива.
